de mi

En las manos

Sanas y limpias. Siluetas que perfectamente enmarcadas se me van de las manos. Sanas y limpias; como la piedra que alguna vez supo ser. La medida practica para todas mis penas. Indefectiblemente.
El peso especifico de mi asfixia. El color desgarrado en la mirada.
Escorzo de mis huesos. Denota el valor que supo tener un dialogo.

Explicito.Caja negra

Caja negra
Sexo dormido sobre las manos
Descansado y muerto,
Caja negra.
Un suceso, un suicidio
Caja negra.
El fin es materia y, la materia: olvido.
Materia implícita, inacabada.
Dentro de la caja, el vacío.
El vacío y las palabras.
Negro.
Sopor de ausencia,
Caja negra.


El destino ciego de las palabras en el fin, resuenan en hoyos sin huecos; verbos en silencio. Que estallan solos ante la mirada lasciva del espejo…el único redentor de la proyección de lo que somos. Cómplices.
El vacío y el espejo dialogan (dentro de la caja) porque por fuera, la caja yace; y es solo materia. Por fuera.
El tiempo junta las cajas y las hace enormes, pues los desesperados y los artistas solo ven el ella; la sombra y la tumba.
Secreta agonía del que espera.
En cielos estériles.
…y abismos llenos de confianza.
Se estremece en el viaje saliendo desde el sol (a la tierra).Ha acabado. Como una expresión ajena; difícil de reconocer.
Inconmensurablemente inevitable.
Atrás, los efectos y las luces, la pura razón de vivir, los poemas con silencios, los silencio-poemas.
Lo dormido parece muerto. La mano permanece insomne también ¿Quién la guía?...Solo es.
Signos sobre la tela, sobre el mapa, recortada y angosta la pasión. En los muros; se bifurca con las vías del tren. Estalla y rompe, se aburre.
Reminiscencia. Un puente sobre el no-lugar.
Silencio inestable.
Si de veras hubo algo.
Apartados.
Las sombras que amparan los muros de la gran caja…hasta agotarse.
La belleza, brilla por su carencia mientras la caja se rompe, luz que vacila.
Sentencia explicita.
La mirada del que solo acaba mirándose.


Amparo en el desconcierto.
Cenizas y luces.
En baja fidelidad.
Deceso y conmoción,
-¡No!
El nexo esta en otra parte.


El ayudante toma la caja con las manos limpias; la sacude. Descubre (ante el desconcierto) que permanece vacía.
Rompe la caja. Ya no más materia siquiera.
Lo que llueve es bonito.
Debajo.
En la tierra, efectos de facto.
Sobra y recorta. Falta y recubre.
Así son las llamas.
La futilidad de lo inútil.
¿Hablamos de alcance?... ¿ò solo miramos?

Después de obrar acabó sintiéndose solo.
Las cargas se desprenden de su peso (y de su gravedad)
…y algo vacías vuelven al amor que las sacude…
siempre hacia abajo.
(Entiéndase la tierra, entiéndase como su falta de virginidad).


La incontinencia de la muerte, en círculos; sin memoria: se pliega en cierres.
El cuerpo desnudo, llano y blanco. Permaneciendo inútil.
Socavando las últimas virtudes del tiempo.
Del agua: la fiebre en un marco gris, alguien susurra, se cae; cerca del cuadro.
Se va con la marea.
Acaba mirándose en una caja.

Piel seca solo las uñas, escarban con el alfiler, las manos.
En dejadas cenizas del sexo.
Cede dividiéndose.
Sobre la superficie. Cuerpo.
Cavidad impuesta, una cavidad inducida.
Arcos vacíos que describen caricias.
Desvistiéndose.
…Y acaba mirándose en una caja.

Abandono

Así como es imposible desechar la idea de abandono, conservarla.
El viento precede a la derrota, aislamiento.
Alas rotas…
Veo un cuerpo. Envuelto. Zozobra.
Sobra de cuerpos, cuentas de cuerpos.
Las fronteras no se tocan, transgreden, miedo.
Reproducción del amor en distintas variantes, acostado sin respaldar, en amalgama, al viento…sin espacio; etc.

La verdadera naturaleza del engaño

Artificio-los unos, tanto el secreto, fervor de inocencia vertida en jirones.
La ilusión de placer. Austero. Encaminándose en los huesos, punzando.
El último roce de amor. Hormigas.
En vientos que solo giran la cabeza y se acomodan, y miden la mirada en anchos pasos, para aquellos que solo se reconcilian; solo en una mirada.

El creciente engaño, el constante engaño; del artificio que armamos, tan solo para amarnos, y lo desarmamos… guardando las partes.
Sirviéndonos de esquemas y guías, de guardas y productos, poemas y novelas, de soplos y de miradas, de techos y al descubierto, desangra el mar y carraspea en la garganta… llena de ocio, jadeante y seca, guardando el hilo que juntan los ecos de un sonido bastante perdido, con el soplo del mar, descubierto al cielo. Sin defenderse.
…Y saber que siempre nos movemos, y que sentimos miedo, aunque sea un temor muy simple. Muy básico. De hormigas.
La verdadera naturaleza del temor. La verdadera naturaleza del engaño subyace,
Aparentamos en al agonía del saber que está y ya no sirve.

Materia,final y consecuencia.

Quienes persiguen el fin de todas las cosas entre los que me incluyo, buscan el placer de una manera, finalizar para empezar de nuevo (no siempre).
No disfruto ni comparto mi viaje… asientos y espectadores ausentes.
El fin como acto de conocimiento, el fin como contemplación de algo acabado.
Materia y alimento. Formas en el espacio vacío.
…Un objeto cualquiera es nuestra cosa.
Materia, fin y consecuencia.
…Lo que supimos mantener, acabar; mientras el tiempo nos dispara…
Solo que, permanece en el aire…
Libre de culpa, ya sea “libre” o “solo” nos quedamos con el objeto.
Vacío en las manos, con los huecos del tiempo…y en la memoria inútil de lo que debería quedar ahí…se me representa en una forma que se me escapa todo el tiempo…un juego sin leyes cortas que pueda citar; y no es la impotencia sino la utopía de querer llegar al fin. A la consecuencia.

… “el futuro es una cosa así”…una curva proyectada (siempre hacia fuera) y en la diferencia, y más adentro en el gusto y en contraste; se esconden mis deseos.
Toda una vida no me permite tal misión.

La consecuencia sin culpa. La consecuente trama de varios finales…Y definido de esta manera, hablo también “de algo acabado” de algo que finalmente nunca empieza. De un paso muerto “hacia algo”.
Un agujero que nunca muere.
¿Por qué nuestros finales llevan nombres, caras y cosas?
¿Por qué no podemos permanecer aquí y así? ¿Y que esto no pierda su sentido original?
Lo más parecido al amor….
Adquiere la sensación de objeto acabado a nuestro secreto antojo y nos complace.
Así como también perfecto.
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Necesito un final abierto y sin forma para después.
Un final con una coma y nada más.