Abandono

Así como es imposible desechar la idea de abandono, conservarla.
El viento precede a la derrota, aislamiento.
Alas rotas…
Veo un cuerpo. Envuelto. Zozobra.
Sobra de cuerpos, cuentas de cuerpos.
Las fronteras no se tocan, transgreden, miedo.
Reproducción del amor en distintas variantes, acostado sin respaldar, en amalgama, al viento…sin espacio; etc.

La verdadera naturaleza del engaño

Artificio-los unos, tanto el secreto, fervor de inocencia vertida en jirones.
La ilusión de placer. Austero. Encaminándose en los huesos, punzando.
El último roce de amor. Hormigas.
En vientos que solo giran la cabeza y se acomodan, y miden la mirada en anchos pasos, para aquellos que solo se reconcilian; solo en una mirada.

El creciente engaño, el constante engaño; del artificio que armamos, tan solo para amarnos, y lo desarmamos… guardando las partes.
Sirviéndonos de esquemas y guías, de guardas y productos, poemas y novelas, de soplos y de miradas, de techos y al descubierto, desangra el mar y carraspea en la garganta… llena de ocio, jadeante y seca, guardando el hilo que juntan los ecos de un sonido bastante perdido, con el soplo del mar, descubierto al cielo. Sin defenderse.
…Y saber que siempre nos movemos, y que sentimos miedo, aunque sea un temor muy simple. Muy básico. De hormigas.
La verdadera naturaleza del temor. La verdadera naturaleza del engaño subyace,
Aparentamos en al agonía del saber que está y ya no sirve.

Materia,final y consecuencia.

Quienes persiguen el fin de todas las cosas entre los que me incluyo, buscan el placer de una manera, finalizar para empezar de nuevo (no siempre).
No disfruto ni comparto mi viaje… asientos y espectadores ausentes.
El fin como acto de conocimiento, el fin como contemplación de algo acabado.
Materia y alimento. Formas en el espacio vacío.
…Un objeto cualquiera es nuestra cosa.
Materia, fin y consecuencia.
…Lo que supimos mantener, acabar; mientras el tiempo nos dispara…
Solo que, permanece en el aire…
Libre de culpa, ya sea “libre” o “solo” nos quedamos con el objeto.
Vacío en las manos, con los huecos del tiempo…y en la memoria inútil de lo que debería quedar ahí…se me representa en una forma que se me escapa todo el tiempo…un juego sin leyes cortas que pueda citar; y no es la impotencia sino la utopía de querer llegar al fin. A la consecuencia.

… “el futuro es una cosa así”…una curva proyectada (siempre hacia fuera) y en la diferencia, y más adentro en el gusto y en contraste; se esconden mis deseos.
Toda una vida no me permite tal misión.

La consecuencia sin culpa. La consecuente trama de varios finales…Y definido de esta manera, hablo también “de algo acabado” de algo que finalmente nunca empieza. De un paso muerto “hacia algo”.
Un agujero que nunca muere.
¿Por qué nuestros finales llevan nombres, caras y cosas?
¿Por qué no podemos permanecer aquí y así? ¿Y que esto no pierda su sentido original?
Lo más parecido al amor….
Adquiere la sensación de objeto acabado a nuestro secreto antojo y nos complace.
Así como también perfecto.
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Necesito un final abierto y sin forma para después.
Un final con una coma y nada más.